Переходя наличности

"Личность". Гордо звучит. Но поднять её на смех столько причин. И тот, кто начитан и тот, что кретин. Личность - это долбанный чин. Где-то руку не жал. Где-то тупо бежал. Где-то бил, где в руках себя скупо держал. Кодексы чести, уставы, не счесть их, Но я пока человек и за поступки мне жаль. И даже музыка от буковки, до эйр бэка. Входит в моё понятие искусства жить. Долбанный бунт свободы, как завещал Эверхарт. Я знаю разницу между молиться и руки сложить. Мир не приветлив, как постапокалипсис. Не в сектах, но все рано или поздно покаимся. Я тут не о боге, но грешен любой. И любой обжигался, ведь он живой. Ё-моё. И когда рэпер льёт моёт. И когда он поёт, что "за спиной район", В любом случае фоном виден там дверной проём - Ведь найдут пару косяков за этим "йоу йоу йоу". Наблюдал за миром молча, по-волчьи. Выкорчевал, что корчил и корчат. Выучил их мир, но настолько не тот, Что не нашел себя в них, видя столько метод. Между нами тает лёд, говорят они. А меж нами был уголёк, но горят огни. Между нами силы непреодолимого чувства, Мы любим так, что они считают кощунством. И пока между ними гнили часы работы, Между нами были мили, аэропорты, Между нами города и страны, океаны да моря, Меж нами где-то иноплатяне говорят, Их перебивая ржут великие умы, И насекомые задумались великие ли мы. Тут плутая за Платоном, огибаешь за Плутоном, И шатаешься там словно ты был тайно заколдован. Между нами обломки космических кораблей, Между нами пыль метафизических параллелей, Мы не знаем почему, но так напрасно хочется В наглую называть это пространство - творчеством. Столько тёмных лесов прочесал, зорче стал. Люди обещали, что когда-то всё кончится. Путая подчисто с теми, кто корчится. Раньше дай одно мне то, что ведет к почестям. Аз, буки, веди. Цель моя - не конверт. Я писал и пишу. Меня не знают без бед. Загорался, оступался, загибался, ошивался, Забывал всё, проживал. И я оставил им след.