Смерти нет

Ты думаешь, смерти нет, перевозчик спит И неувядаем сад, и атласна кожа Почтовый ящик тесен, нектар испит На рынке розы, и радость на них похожа И каждую среду – ярмарка до шести И каждый пряник надкушен тобою сладко И даже лед – чтобы норвежки скользили гладко Но это неправда, радость моя, прости Харон не ведает сна. На дворе весна Но эту розу – ты видишь? – побило градом Старушка была пленительна и юна Теперь живет в деревне под Ленинградом Ее никто не помнит, и даже ты И даже я, потому что я тоже, тоже Никто из тех, кто тогда приносил цветы Никто из тех, кто влюбленно глядел из ложи Кружись, кружись на праздничном колесе Пока среда, пока на пороге лета Ты тоже боишься смерти – как я, как все Поэтому я целую тебя, поэтому я целую тебя Поэтому я целую тебя за это, за это, за это, за это Ты думаешь, смерти нет