Поэзия

Она вошла, Сняла пальто. Ах, платье с белыми цветами! Присела рядышком. "Ну что, Все так же говоришь стихами, Все так же мучаешь слова, Чудишь бессонными ночами? Ты не устала? Как дела?" А я в ответ пожму плечами. Как ей сказать, что без нее живу без чуда И без смысла. Болтается ни то, ни се банальных будней коромысло. И пустотой наполнен день. Все суета, дела, да лица. И длится, длится канитель, грозя на сердце Отразиться. И только ей посильно то, что самым сильным не Под силу, Той хрупкой девушке в пальто, Такой улыбчивой и милой, Сломать, как на реке весной, тяжелый лед, Сковавший сердце, И душу заразить мечтой, И ввергнуть в веру иноверца. У всех поэзия своя. Вот чья-то в грубых сапожищах, Вот в рубище, вот в джинсах чья. Пусть каждый по себе отыщет. Моя поэзия стройна, По-старомодному классична, То по-ахматовски бледна, То по-цветаевски трагична. Но отчего, Но от кого в ней столько силы с кулаками? В той хрупкой девушке в пальто И платье С белыми цветами.