Сначала в виде сквозняка

Сначала в виде сквозняка Взлетает первая строка. За ней вослед летит вторая, Еще незрелая, сырая. Когда же строк большая рать, ведется битва за Тетрадь. Вокруг нее они роятся, Боясь, что мне не пригодятся, что мой новорожденный Стих сумеет обойтись без них. Строка, боясь, что станет лишней, Кричит: "Меня послал Всевышний!" Но я же знаю вид строки, Что с Божьей падает руки, Которая, как луч, струится и быть ненужной не Боится, Моим стихам даруя свет, тот, без которого их Нет. Сначала в виде сквозняка взлетает первая Строка. Сначала в виде сквозняка Взлетает первая строка.