Мы землю зовём – чернозём...

Мы землю зовем чернозем, а хлеб называем черняшка. Буханку берет на излом в мозолях рука-замарашка. Он вкусный, когда с кислицой, с дымком на запекшейся Корке. Такой не заметешь с ленцой, Работу взвалив на закорки. И пот в нем, и жар, и напряг, и Песня, дрожащая зыбко. Улыбки простых работяг ответная Бога улыбка. От Господа хлеб и земля единой присыпаны солью. Краюхи, ломотья, поля с кислинкой, С кровавинкой, с болью. Покуда огонь не погас, не будет беды-лихоманки. Ведь даже могилы у нас как черного хлеба буханки.