Поэт начала века «Твой каждый стих…»

Каждый стих Как чаша яда, Как жизнь, спаленная грехом. И я дышу, Хоть и не надо, нельзя дышать Твоим стихом. Ты бедный мальчик сумасшедший, С каких-то белых похорон на Пиршество друзей приведший Колоколов прощальный звон. Прости меня, Я как в тумане приникну к твоему Плащу и в черной выношенной Ткани такую стужу отыщу, Такой возврат невыносимый к Смертельной юности моей, что Гул погибельной зузимы твоих Созвучий не страшней. Тогда Я простираю руки и Путь держу на твой магнит. А на земле в последней муке Внизу душа моя Скорбит.