До утра

Стрелки часов обозначили полночь. Над Вавилоном циклон проникает в салон мой разрядами Молний сквозь лобовое стекло. Одинокая сова на радиоволнах холодом веет Прокуренный флот и голос голодного города, Ноты которого с дымом уходят в окно. Персонажи немого кино на фоне обсаженных Многоэтажек, парализованных сном, Организованно лыком не вяжет. Погружаясь на самое дно и снова ни слова о Них в репортажах. Ночь повернулась спиной и черной гуашью рисует Пейзажи. Я чувствую легкий озноб, Но не чувствую ног. Это чувство не ново. Чувствую легкий дискомфорт, продолжая вдыхать его Снова и снова. Темнота обнажила клинок, и под этим покровом, Как заколдованный город убитых дорог. Ночь. На часах половина второго. В этом городе дуют ветра, во дворах не играют Гитары. Мы останемся здесь до утра ночевать в Глубине этих арок, там, где люди не видят добра Под подошвами на тротуарах по дороге в потерянный Рай. Каждый прожитый день как подарок. В этом городе дуют ветра, во дворах не играют Гитары. Мы останемся здесь до утра ночевать в Глубине этих арок, там, где люди не видят добра Под подошвами на тротуарах по дороге в потерянный Рай. Каждый прожитый день как подарок. Снова до ниток промок среди этих домов, Но не чувствую мокрых волокон. Строчки ложатся на мокрый листок. Дождь барабанит по водостокам. Время подводит итог. Это доктор, который нас будет лечить, Но не трогать. Я снова иду на восток, Наблюдая за звездами через бинокль. Нам стоит подумать о многом, о многом. Задумался только вчера у костра. Эпоха застоя среди новостроек. Брат, я прошу тебя, время не трать. Эта ночь подрывает устои. Не стоит того, чтобы нам за нее умирать. Пока рушится мир, мы заново строим мосты к Потусторонним мирам. Я не вправе тревожить твой сон, но пора покидать Невесомость, когда вспыхнет огнем горизонт. Новый день будет днем оцифрован. Мое солнце проникнет в твой дом, и в лучах Его вновь околдован город убитых дорог за окном. На часах половина седьмого. В этом городе дуют ветра, во дворах не играют Гитары. Мы останемся здесь до утра ночевать в Глубине этих арок, там, где люди не видят добра Под подошвами на тротуарах по дороге в потерянный Рай. Каждый прожитый день как подарок. В этом городе дуют ветра, во дворах не играют Гитары. Мы останемся здесь до утра ночевать в Глубине этих арок, там, где люди не видят добра Под подошвами на тротуарах по дороге в потерянный Рай. Каждый прожитый день как подарок. В этом городе дуют ветра.