СВОЙ СТИЛЬ E

Давай. Сначала прям так и оставляй, и пусть твое Будет громким, а я просто положусь. Ну Так и пусть. Ну так и Пусть. Мы звук льем из души. Подсадили всех на цинк, и мы зашили в них Свой чип. Мы звук льем из души. В этих катакомбах закрепили мы свой стиль. Кто бы что ни говорил, но мне тоже снился Берилл. Пунк не дарил, но я крепнул и мой Дал поварить. Спустились под землю и всех положили. Боже, храни эту цинковую силу. Подняли свой трус и вас не спросили. Неделю богаты, неделю пустые. Не делим кусты, парни, палите. Вот он он, стиль, и под нас вы хуй Закосите. Воспитаны так, никого не просить. Теперь на носителях и мы вирусим. Хоп не для масс, бизнес в России. Работаем много, но не подкосило. Rest in peace близким, на небо красивое. Если любить, то любить за то, что ты есть, А не за личико милое. Я Папа Боча, я микро ща насилую. Оближи мои яйца и скажи, что нас не котируешь. Ты знал, что вдохновляюсь нами самими? Рисую хуйню на стене, но думаю, что рисую граффити. Писи красивые, как будто Брэд Питт их. Фасовски сказал спасибо спортпиту. Коньково район, как Сан-Андреас Грув-стрит. Мой парень Никита, и это тебя возбудит. А ты помнишь то видео, Том, где татар целуется С мальчиком? Обнимается, прижимая к себе, трогает его пальчик. Собака, футбол, выезды, я гоняю заначек. Папа Боча ваш лидер, а вы, сука, все каличи. Кстати, мы как этот вирус Корона. Ну или как новая старая школа. Ну или как творить волшебство без гандона. Поли нас снова, я стоял за основу. Еба. Мы звук льем из души. Подсадили всех на цинк, и мы зашили в них Свой чип. Мы звук льем из души. В этих катакомбах закрепили мы свой стиль. Надломленный кусок фольги, и ты готовишь губки. Мы юго-запад, это ос и зелени да фрукты. Снимаем соки, поднимая все под тихой в банке. Не сравнивай нас ни с Фонтеме, ни тем более С вами. Я плавно подхожу на ты, но ты Отходишь странно. Мой этикет без наркоты, Мой этикет из панков. На пауэрбенке весь твой стиль, хоть ты всегда Заряжен. Но стоит это все отсоединить, И ты в рубашке. Русский злится, если дело доходит До классики. Русский до боли банален, Он смотрит на задницу. Русский стиль, как и сигареты, где-то приебланился. Братан, пора поправиться, через неделю пятница. Ты в закулисье плавала, но наши взгляды не равны. Ты в паутине татухи, а я блюю от этой Хуеты. Поверь мне на слово, ваш кэжуальный промысел Остался на двенадцатом, бля. А сейчас двадцать пять, тетя, блядь. Мы звук льем из души. Подсадили всех на цинк, и мы зашили в них Свой чип. Мы звук льем из души. В этих катакомбах закрепили мы свой стиль. Мы звук льем из души. В этих катакомбах закрепили мы свой стиль.