После седьмой

И всё как-то криво, Не по-настоящему. Тема не раскрыта, Учитель рассержен. И кончилось пиво, И дерьмо по ящику. А что до любви, То всё реже и реже. А после седьмой всегда небо качается. И сердце кричит: "Пардон", Танцуя под Fatboy Slim. И встретить её, беда, Не получается. Ну где же тот Купидон С верным ружьём своим? Ах, не повезло мне, Совсем не похож я ни на Брэда Питта, Ни на Брюса Уиллиса. И тени на стенах, И мороз по коже. А что до любви, то Пока не предвидится. А после седьмой всегда небо качается. И сердце кричит: "Пардон", Танцуя под Fatboy Slim. И встретить её, беда, Не получается. Ну где же тот Купидон С точным ружьём своим? Дожди проливные, И сыро, и грязно. Подвеска разбита, Дорога всё уже. Прошли выходные, И всё уже сказано. А что до любви, то Всё хуже и хуже. А после седьмой всегда Небо качается. И сердце кричит: "Пардон", Танцуя под Fatboy Slim. И встретить её, беда, Не получается. Ну где же тот Купидон С точным ружьём своим? А после седьмой всегда небо качается. И сердце кричит: "Пардон", Танцуя под Fatboy Slim. И встретить её, беда, Не получается. Ну где же тот Купидон С точным ружьём своим?