Родители

Я буду лучше, даже если я сказал тебе это Всего лишь раз. Бьются сердца, Бьются на счастье блюдца. Растёт сын без отца, на улице дети дерутся. И я не пойму до конца, стоит ли писать О том, Может ли плохой сын стать хорошим отцом, Хорошим отцом. Я с детства знал, что разведутся мои родители. И рос, смотря с конца сериал, которого был главным Зрителем. Сюжет обыденный, никто не устраивал драму, Но я подсознательно, видимо, во всем винил маму. Причем я это осознал, начав писать об этом под Моросящий дождь моего тридцатого лета. Я, бабушка и ты, мы жили на твою зарплату. Мама, прости, ты ни в чем не виновата. Ты научила не бояться никого. Причем на эту тему, не сказав ни слова. Я просто видел, что когда отец ушел, Ты без него училась каждый день жить снова. А я отнюдь не идеальный сын. Я балагур, придурок и повеса. И я, наверное, мог бы стать другим, мам, Но это вряд ли в наших с тобой интересах. Бьются Сердца, бьются на счастье блюдца. Растет сын без отца, на улице дети дерутся. И я не пойму до конца, стоит ли писать О том, Может ли плохой сын стать хорошим отцом, Хорошим отцом. Уход отца не стал сюрпризом для меня. Он клал часы на телевизор после на слово семья. Мама пила, отца это бесило. А кого не взбесит? В общем, я словно жил в одном большом бракоразводном Процессе. Стал интересен рэп и мир песен в плеере. Так были не слышны крики из-за закрытой на кухню Двери. Чем больше становилось ссор, тем шире Фонотека. Мы вроде бы семья, но мы три разных Человека. А если о плохом, то мы не друзья. А если о хорошем, то мы не враги. Мама, прости за то, что воровал. За это по сей день я раздаю долги. Мама, прости, что твой сын такой. Не пишет, не звонит и как дела не спросит. За то, что с детства домой ни ногой. Но мы не виноваты, что отец нас бросил. Бьются Сердца, бьются на счастье блюдца. Растет сын без отца, на улице дети дерутся. И я не пойму до конца, стоит ли писать О том, Может ли плохой сын стать хорошим отцом, Хорошим отцом.