Каждому свое

Моя улица, прости меня за тягу к высокому. Лишь хотел расправить крылья, что в нитях твоего Кокона. Рэп мой коронный номер, но мы люди без Корон. Не забывай, что все годы я лишь был Одной из сторон. Искал простор там, Где другие падали мертвыми. Братьев и сестер встречаю жизнью перетертый мель. Прости, что мирясь с чужой нам истиной, Превратились из бойцов в философов, в сонных Мыслителей. Прости, был принят первый раз, Когда не был взрослым. Не знал о рэперах с мечтами о новых кроссах. Их Джорданы, Форсы, наши яблоки и Лакосты. Их материальное их тюрьма, наше сознание в космос. Помнишь? Прости, что связан с коммерсами промысел, Который по праву был твой целиком и полностью. Хочется большего, но потом, вернувшись в свой район, Смотрю на звезды и понимаю, что каждому свое. Ищи к Rolls Royce, нищему вино, страждущему боль, Лишь любящему мир у ног. У нас все есть, братик, чтобы идти вперед и Не слышать слово «хватит». Но каждому свое. Важному песок, скромному поклон, Жадному кусок, бескорыстному все целиком. У нас все есть, братик, пусть даже в этой Тесной хате. Если мы чувствуем, значит, Живем. Этот стиль непременно криминал. Как три года рамсить за шесть букв своего имени, Развившись до вершин, оставаться почти невидимым для Мира, что под зовы инстинктов движется к гибели. Сплин близ линии жизни, флирт чужими и бизнес. Спрашиваешь, почему потом мы все чувствуем кризис, Не видя дальше своих комнат, зубрим катехизис, Гордо повествуя на попойках, куда докатились. Истина в том, что так же и вы похожи С нами настолько, насколько нами же раздражены. В том, что ни капли меньше не клинит, когда Кредитные карты сменят заборы отделов и клиник. Близится финиш. Слышен мой смех. Приложив высшее из усилий, срываюсь с шага на бег. Рассвет навекрень переворотил все, Что мы тут поем. Это как будто бы был сон днем. Каждому свое. Звездам небеса, гениям дурдом. Тем, кто решил, что я устал, еще один альбом. Кто это здесь? Лочи. И если не забыл мой почерк, то мы многое Еще пройдем. Каждому, каждому, Каждому. Если мы чувствуем, значит, живем. Каждому, каждому. Каждому свое. Страннику ветра, штурману туман. Выросшему в урбане многоэтажные дома. И там все есть, братик. Порой то, что им хорошо, для нас не катит. Ведь каждому свое. Мелкому кураж, опытному быт. Мне же хоть момент, где очнусь таким же, Как и был. И в нем все есть, братик. А если есть, то надо тратить с теми, кто Примет нас с тобой любых. Лочи.