Про Афганистан

А мне так не хочется Долго глядеть На этот чужой горизонт. Палящее солнце Зашло за мечеть, В Россию уехал Кобзон. Он пел нам Высоцкого и поправлял свой Потом облитый парик. А мы подпевали: «Когда ты упал Со скал, я заплакал, старик». Как редко бывают такие часы, Когда пуля песню не бьет. Но раны за них не успеют остыть, И вечером снова в поход. А я после боя заплакал, не смог, И руки тряслись, прикурив. Я видел, как Витькины в цинковый гроб Останки несли хоронить. А там у развилки примята трава И в ней муравейник-патрон. Колюха-земляк, буйная голова, Душманов лепил, как ворон. Но глупая пуля пробила висок, И Колька кивнул головой. А мать ведь просила: «Николка, Сынок, Скажи, что вернешься живой». В Афгане сегодня хорошая весть: Приказ вышел Скоро домой. Но сердце останется мысленно здесь, И радости нет, что живой. Приеду я в Тверь из афганских полей. Здесь дома тепло и светло. И только открою знакомую дверь, Скажу: «Мам, Тебе повезло».