Художник

Старый художник сидит у огня, На сердце его порывы. Порвана жизнь И тень ото дня, Пишет свои он картины. На рукаве сохнут масла цвета, Кисти как будто живые. Старый художник, молодая душа, Но раны на сердце былые. Скользит рука, На белом следы оставляя. Скользит рука, Фантазии в жизнь претворяя. Вот так и в жизни всегда охота оставить На память Что-нибудь после себя, Хоть что-то оставить. Вот так и в жизни всегда охота Оставить на память Что-нибудь после себя, Хоть что-то оставить. Все, что по жизни когда-то встречал, Нити холстов золотые, В них он из памяти Изображал Годы свои непростые. Вместе с мечтами хорошие дни, Быт, ночной сон, пейзажи, Пишет художник картины свои, Что о себе нам расскажут. Скользит рука, На белом следы оставляя. Скользит рука, Фантазии в жизнь претворяя. Вот так и в жизни всегда охота оставить На память Что-нибудь после себя, Хоть что-то оставить. Вот так и в жизни всегда охота оставить На память Что-нибудь после себя, Хоть что-то оставить.