Дерьмо E

Ты потом бы удалил его. Е. закоулке. Вау, вау, вау. Килограмм ноль девять. Шат фак. Пацаны говорят не коси под Витю Ака, Но мне похуй. КБ тридцать девять. Чека-чека. Killa Records, братан. Грязный рэп, блять. Это Killa Records, братан. Грязный рэп, сука. Дизи. Давно утра, бля, нету у меня. Не сплю ночами, сижу у компа. Хеллоу, как дела? Спрашиваю друзья. Путаю день и ночь. Это паранойя. Депрессия не дает мне покоя. Трещит ноя, как звуки железного вагона. Пяточку бы для разгона, но увы, облом. Двигаться мне влом, оставлю на потом. Поздно уж понял, что надо что-то делать. Ходить или бегать, ужинать, обедать. Курю планы далее. Хочу все изведать, рассказать детишкам, Чего не стоит делать. А я в армаду защищать маму. А хули надо с толка, как мешок плана. Может, повзрослею, а может, отупею. Может, перестану нига быть и охуею. Газета с планом на столе, все тот же вид Из окна. С утра смотрю в зеркало и не Видно лица. Ложусь поздно, но рано, Блять, хуево вставать, когда глаза красны, Лишь холодильник и спать. Учеба как хуево, я не хожу на нее. Давно читаю в микрофон и понял это мое. Последние дни только одни куражи, И это состояние меня держит, как тугой зажим. Нас не ебет, что будни или выходные. Нас не ебет где, на улице или квартире. Мы ебашим рэп от души, упетами в пыль. Наши куплеты в голове, как на дорогах пыль. Мои дни похожи, как похожи листы тетради, Но я думаю, на рэп время надо тратить. Я сын своей матери, но не формат для радио. Style no money, грязный, мать его, Фак. День рождения. Хуевое состояние. Потратили состояние. Нет идти желания. В колонках рап, Кризис Рекордс, Digital Squad. Признание мне в любви. Вот он весь расклад. Утро, дизель, не помешал бы визит. Звонок от матери, крики, но все на мази. Приезд домой, и все спокойны вокруг. Вечер, проводы, служить уходит наш друг. Глаза открыл в обед, в тумане все будто. Пацы вырыли меня, такого плута. Пятка от души, красная куртка, Коньяк, кола, моя опухшая будка. Но часом позже к проекте нужно. Пиво, рыба, битва за респект. Вот он нужен. Кому я нужен? На стене мой грустный фьюжен. Осень. Хуево дышать, ведь я простужен.