Художник, не торопись

Кленовые листья пропахли весной. Кружатся и лето, и осень со мной. Ложатся, сорвавшись на пройденный след, Зеленый и желтый, розовый цвет. Художник, пожалуйста, не Торопись. Картина не кончена эта, Что мне принесет твоя кисть. От мысли внезапно легко Улыбнись. Здесь нет только белого, белого цвета. От мысли внезапно легко улыбнись. Здесь нет только белого зимнего цвета. Ну что за уста от рябины огня Рисуют и лето, и осень меня? Ложатся, сорвавшись на старый портрет, Зеленый и желтый, и розовый цвет. Художник, пожалуйста, не Торопись. Картина не кончена эта, Что мне принесет твоя кисть. От мысли внезапно легко Улыбнись. Здесь нет только белого, Белого цвета. От мысли внезапно легко улыбнись. Здесь нет только белого зимнего цвета. То чистое небо, то грома раскат. Пылала заря, задувала закат. Меняли года все на том же лице Зеленый и желтый, розовый цвет. Художник, пожалуйста, не Торопись. Картина не кончена эта, Что мне принесет твоя кисть. От мысли внезапно легко Улыбнись. Здесь нет только белого, белого цвета. От мысли внезапно легко улыбнись. Здесь нет только белого зимнего цвета.