Русский рэп

Помнишь, мы верили, что этот бит нас спасет от забвенья Что слова, как броня, заслонят от чужого презренья Но бетонные стены глотают слога́, словно пыль И в подъездах, где лампочку выкрутил быль Мы — разбитые статуи в парках, где нет навигации Крик души, приглушенный до уровня вибрации в станции Твой голос — как эхо в колодце, где высохла влага Я ищу тебя в рифмах, но в них только серая брага Из «прости», «отпусти», «не грусти» — это наш диалект Где любовь — это выжженный шрам, а не нежный объект Это грустный русский рэп — не для чартов, не для лайков Это исповедь под бит из разбитых байков Это дым от сигарет, что не тушит пожар в груди Это «дай мне ответ, но молчи, не буди» Это — слезы на пленке, что крутится в студии без окон Где наивность убита строкой: «Ты один, парень, докон» Так и тянется петля рифмы, как поезд в метро Где так темно, что не видно, кто ты — пророк или вор В каждой строчке — «Прощай», даже если поем о «Навеки» Наши души — разорванные наушники в реке Я несу этот крест — микрофон, что тяжелеет от боли Пока в плейлисте играет дождь, что не смоет мозоли На руках, что сжимали тетрадный листок до дыр Где чернила смешались с слезой… Это наш мир Мы — поэты подполья, чей голос глотают колонки Наши рифмы — как ветра, в улицах города, ловко Убирают тоску, чтоб забыться на такт или два Но под утро — похмелье: опять я, опять ты, слова Ты же знаешь, брат, этот бит — он как лифт Что не едет, а падает вниз, без причин Здесь не нужно сиять — нужно просто допеть Пока лампочка пульса дает слабый свет Минус. Тишина. В наушниках — шум дождя Русский рэп — это способ сказать: «Я ухожу, не судя» Грусть не лечится славой, она лечится тиком щеки́ Когда пишешь на выдохе: «Милая, прости, вопреки» Это всё, что осталось. Строка и слова До свиданья, друзья. Это правда… не ля-ля