Писатель

Поздний вечер лишь только начат. Перед нами сбитый лётчик-неудачник. Он писатель, но успех его был редкий. Теперь, отчаявшись, играет в русскую рулетку. Ему нечего терять, вот оно вдохновение. Словно злобный гений он ищет вдохновение. Это временный провал, мир поделен пополам, И он крутит барабан. Он подносит прям к искусству. Какова, увы, цена за его искусство? Адреналиновый маньяк сразу мысли так манят, Ведь он может изваять, лишь гуляя по краям. Иронично, но он сразу мыслит шире лишь тогда, Когда из-под ног вдруг уходит жизнь. Это жесть, но не получается сюжет, Если он хоть на миг не завис на рубеже. Вот оно! Он нажимает на крючок, и сразу в Голову ему приходит эталон. Это то, что нужно, просто нет слов. Так хотелось бы, чтобы сейчас пронесло. Он обещает перестать, ведь придумал лучший свой Шедевр посреди ночи. Он так хотел бы его написать, но оставил лишь На белой стене свой росчерк.