Город

В этом городе много машин, но совсем не летают Птицы. И с крыши любого дома открывается чудный вид. Здесь повсюду течет Нева, чтобы каждый мог Утопиться. И в каждом дворе кабак, чтоб оттянуть Суицид. Здесь каждый второй поэт, но никто не читает Стихов, кроме, конечно, своих и, Может быть, Мандельштама. Все дворы давно на замках, Больше нет проходных дворов. И не кинуть в урну окурок. Урна забита зонтами. Я люблю этот город так, как нельзя любить город. Если он когда-нибудь почувствует голод, Я буду кормить его кровью, буду кормить его буду Кормить его кровью. Мой Город! Мой В этом городе если не дождь, То ощущение дождя. Он тебя никогда не полюбит, Хоть ты его любишь всем сердцем. Здесь ветер дует так, как даже с фени подряд. Апарки используют, чтобы потрахаться или согреться. В этом городе так хорошо спиваться, сходить с ума Ради последней деньги, наплевав на все, Что потом. Я еще не совсем решил, психушка здесь Или тюрьма, но в одном я уверен точно, что Это и есть мой дом. Буду кормить его кровью, кормить его кровью. Я люблю этот город так, как нельзя любить женщин. Я знаю, что мой город, он будет вечен. Я буду кормить его кровью, буду кормить его кровью, Буду кормить его кровью. вечный город, Мой город, Мой город, Мой город. Saint P, блядь!