смерть автора E

Белые стены запомнили каждый мой нервный припадок. Каждую ночь, когда я убеждал себя не сойти с Ума. Я просыпаюсь разбитым среди одинаковых кадров, Будто вся моя жизнь бесконечная черная тюрьма. В коридорах мерцает убитый больничный светильник. Я считаю шаги, чтобы просто не слышать себя. В моей голове поселился невидимый насильник. Он приходит под утро и снова ломает Меня. Мне уже наплевать, кто окажется прав или первым, Кто получит успех и кого будут помнить Потом. Я смотрю на людей, словно призрак с убитыми Нервами, И не чувствую связи почти ни с одним Существом. Все мои обещания сгнили под слоем Таблеток. Все мои идеалы давно превратились в Золу. Я таскаю внутри целый склад из моральных объедков И с годами все глубже по этому складу иду. Если Бог существует, Он вряд ли сюда заглянет. Здесь на окнах решетки и запах холодных Палат. Здесь любой новый день начинается как наказание, И никто не приходит вернуть тебя в жизнь назад. Я не жду чудеса и красивые фильмы с Финалом, где страдания что-то меняют и Учат любить. Я стою посреди этой комнаты ржавым Металлом и пытаюсь понять, для чего Продолжаю здесь быть. Белая палата знает мои настоящие мысли. Те, которые я никогда никому не скажу. Я давно потерялся в своих бесконечных Циклах и уже не уверен, что Выход вообще нашёл.