Случай prod. by Kidbeat E

Банков мешок закрю и чувствуешь нормально. Это нелепо, что крузер трясти на пропане. Это не лего, чтоб легко сломали, тупо растоптали. Но блядь, но это всё, это подделка из Китая. Думал мистер Пропер, но окунулся в жир по горло. Каждый третий долбоёб по синьке возле клуба Кона. Каждый третий долбоёб на синеве чишит образком. Каждый третий за своим и поскорей бы подсъебаться. Под ногами грязь, над районом тучи. Как только замаячит твари к ручью, Переобует гуси свой палёный гучи. Все в твоих руках, но что если решает случай? Видел типы давили газ, потом ломились в сучи. Витя разоблен был, Витя невезучий. Если гандоном был, это ебучий случай. Этот звук из сердца подполья этих серых домов. По стрит ползут три силуэта, заполняя эхом твой Двор. Кто-то пишет перо под крики веры ворон. Несу рюкзак на руках, измеряя шагами район. Вокруг слишком сладкие люди под треплем люли в гуты. Мое старое худи пропитано литрами ртути. Скажи, что ими движет? Отсадские гаджеты, стрижки. У меня в портфеле тетрадь с сюжетами словно из Книжки. Ночь окутала двор одеялом, Зажигает три тетра. Собирая мысли как грубит, сжимая руками матрас. Крадется бас из тазов мурашками по клеткам. Я лежал и молился, веруя в рэп с этим Никнеймом. Грязными руками я пишу свой калеченный Почерк. Птицы топчут провода, пока луна даровала мне Строчки. Мое сердце бьется, и кик пробивает мне уши. А значит есть смысл мне марать тетрадь каждой ночью. Я криком назло я засеял зло. Там, где башню стекло, трескали стены стеклом. Каждый мой труп обведен в узор, полетелен с музлом. Если попадаю в бит, не стыдно за музло. Бывало ночи напролет в тесной комнате холод. Писал пока пальцы немели, пока мучил голод. Демозаписи, записки в моем телефоне. Рассылал по всем, кто слышит, а биток кидал на Фоне. Не формат, слишком мрачно, Нет коммерции в этом. А я не слушал и быктел над своим куплетом. Летом, когда солнце пробивало мои окна. Мои рифмы это корни, те, что прорастают плотно. Я видел столько лиц, что ломались под этим грузом. Тех, кто сдавался, даже не попытавшись начать. Но что-то внутри меня мне не давало расслабляться. Это была жажда вам всем о чем-то сказать. Каждый провал это урок, каждая критика стимул. Диктует ритм пульс, подражит в грудине. От концертов подъездах, где дым стоял столбом. До клубов с толпой, качающих своей рукой. Демозаписи, записки в моем телефоне. Рассылал по всем, кто слышит, а биток играл на Фоне. Это звук из подвалов, трещин бетонных плит. Пока мода орёт, мое молчание горит. Мы не в трендах, не в лентах, не в Их новостях. Наш рэп это пульс, Стучит в серых домах. Я не делал музло, чтобы понравиться массам. Мне важнее, чтоб строка не казалась напрасной. Мы плывем между строк, нас сохраняет правда. Если ты нас не слушаешь, замучает жажда. На моих пальцах остались шрамы от струны. Тут не верят словам, тут считают долги. Каждый шаг и все ближе до черной дыры. Я выбираю перо вместо злобы внутри. Нам не светят витрины, контракты и огни. Твой успех, когда ты послушал наш фит. Если трек пробирает твое больное нутро. Значит не зря я таскал это в сердце давно. Звук из сердца подполья написанных томов. Где не верят словам, но верят без слов. Пусть не модно, не сладко, не в тему сейчас. Это рэп ебучий случай и он про нас.