Твои снимки E

Все привычное сделалось прошлым и кажется странным. Я боюсь, что это пройдет, только я не пройду, Мать. Я стараюсь не думать о том, что мы Делали в ванной. Обо всем, что похоже на "мы", я стараюсь не Думать. У меня в голове очень много твоих фотографий. Ты внизу, ты в зеленом, ты все, Что мне очень хотелось. Боль внутри норовит затравить, в заверениях трафить, Как проваленность в сердце и с нею привязанность к Телу. Мои губы подстрелено падают спать на фалангах твоих Скомканных пальцев, нагревших клыки на металле. Ты уходишь, бросая меня и ключи, Да и ладно. Мы с тобою ничем, кроме боли друг другу не Стали. Обо мне говорят, говорят до обидного гадко. Может, даром тебе этот мальчик почудился чутким? Жизнь опять по щекам рукоплещет, вбивая в лопатки. Чувства фикция, время абстракция, Люди ублюдки. Только мне не дают разменяться и жить твои снимки. Эти снимки сломали все рамки, и рамки смирились. И когда я несусь их выбрасывать с радостным "бинго", Память снова летит бумерангом и садит на привязь. Поводок прикипит к позвонкам беспардонно и ловко. Ты же сделала все, чтобы сделать меня тугоплавким. И пока надо мной кровоточат клыки заголовков, Я пишу тебе пальцем в заметках по пьяной лавке. Ты забыла во мне свои вещи и я наизнанку. Мое сердце горит, как Останкино, танками в клочья. Эти снимки размажут по стенке и вынесут рамки. Эти снимки скупые останки того, Что мне очень.