Они иные, они монахи

Они иные, они монахи. Живут на небе, лежат на плахе больного Мира, чумного люда. На четки взглянешь увидишь чудо. Внутри них ангел поет незримо о том, Что словом невыразимо. Быть может, сердцем поймешь однажды, Когда в нем будет лишь Бога Жажда. И солнце всходит над миром спящим, И солнце всходит, и к славе вящей Христа Святого звучат молитвы. Гуляют люди, ведутся битвы за души Наши. Они монахи, хранят нас, грешных, Мольбой от страхов, от бесов глупости, Смерти страшной, от жизни, что пролетает зряшно. Пока мы жаждем мирских помоев, Ограждены мы сплошной стеною от Бога, Ангелов, тихих песен, всего, что живо, Чему мир тесен. Их тишь скрывает, их сон боится. Они как будто ночные птицы поют Негласный псалом Господний под вой Озлобленной Преисподней. И солнце всходит над миром спящим, И солнце всходит, и к славе вящей Христа Святого звучат молитвы. Гуляют люди, ведутся битвы за души Наши. Они монахи, хранят нас, грешных, Мольбой от страха, от бесов глупости и смерти Страшной, от жизни, что пролетает зряшно, От нестерпимо дурной потери, потери Бога, потери веры. Но вряд ли влезет в слова земные хоть капля Сути. Они ж иные. Они иные, они монахи. Живут на небе, лежат на плахе больного Мира, чумного люда. На четки взглянешь увидишь чудо. Они иные, они монахи. Они иные, они монахи. Они иные.