Подмосковные

Йоу, трамблес. Очки сползают на нос. Класс московских папирос навсегда в почете, Как звучок, что по проводам течет. Раз-два и обчелся. Ты знаешь, из белых вин я предпочитаю старые Подмосковные. Отель Вилла Виктория и мы на склоне. Я в лоферах, ты в черном платье. Сумочка, декольте это наш лучший номер. Когда моя высохнет на бумаге рисовой, Ты скажешь я гнилосердый, оставив меня, Как осенний лист, болтаясь на ветру висеть. Но это сверление воздуха. И тут можно как и когда угодно сдохнуть. Ну че, поднимем по сто? Я специально путаю все, что возможно, Чтобы отфильтровать порожняк, вросший в мнимую Музыку. Это отнюдь не комфортно слушать мусору. Поэтому тут только ты с улыбкой нетрезвой. В час сгущения весенних сумерек выходишь на улицу, Садясь в такси, как обычно, хлопаешь дверцей. И лучик солнца из свинцового неба застыл над лесом. И может быть, там есть сила. Я знаю точно кусочки рощи ходят по городу в Зипах и дышит почва Россия. Я чувствую мощь вибрации из водяной толщи и пузыри Кислорода в бессонные ночи. Это красиво. Йоу.