Низкий таз

Yo, микро в руке, и бас качает двор, Про пацана простого начинаю разговор. Не златые цепи, не папин майбах, А кепка набекрень и кроссы в знатных пятнах. Во дворе бетонном, где качели скрипят, Где пацаны в футбол с утра до темна пилят. Там каждый знает, кто откуда родом, И кто за брата встанет горой, как надо. Таз низкий, как душа моя простая, По асфальту чётко, резину прожигая. Тонировка в ноль, чтоб глаз не увидал, Как жизнь дворовая нас всех тут воспитала. Семечки в кармане, на корточках сидим, Про жизнь базарим, планы строим, блин. Про девок местных, про учителей злых, Про то, как выжить в джунглях городских. основ Подъезды тёмные, гитары перебор, Дым сигаретный, тихий разговор. Тут каждый третий знает цену слову, И как легко тут можно потерять основу. Но мы не сдаёмся, мы держим удар, Ведь каждый пацан во дворе - как брат, как стар. И пусть таз низкий, пусть двор простой, Но в сердце каждого живёт огонь золотой.