Всё, кроме правды

Город здесь, свинья! Одна из лучших работ про нас трушных рабов, Что натирают лампу Аладдина, верят любовь. Моя отдушина хип-хоп, тихонько тикают ходики. Мои песни как снимки на стареньком Polaroid. Подусталая родина, по вискам течет пот от того, Что таскает все постоянно с собой. Куча загонов юродивых, так же, как силуэтов. Хоть время точное, подошвы топчут нашу природу. Выбираю свободу и выбираю с умом. Хоть иногда все до крайности, иногда все само, Хоть иногда проблемы весом давят, будто сумо. Я постараюсь быть кротким. Всегда старался, сынок, и таким и был я. Так отец сказал мне. Годы протупил, да, но всегда был занят. Будто игра в касания, футбик, состязания. Пройду по касательной своими словами я. А, Тут нету панчей отрадных. Я из города ратного посылаю добра. А я по правде ничего не пишу, кроме правды. Я не шут, не стендапер, прошу заметить, я автор.