Груз E

Грузит. Гррр-а. Эй. Эй. Е-е-е. Биток хуячит чётко, район на конце города. Октябрь, холодно. Есть люди добрые, а есть гордые, К тому же глупые. И кроме проводов в домах стоят солдаты улиц на Постах. Олдовый тип пытается вдохнуть аромат осени, Забыться во дворах, уйти в себя, нажав кнопку на Плеере. Но время убивает нас по очерёдке: Кому бугры, кому словка, а кто-то на Канарах с Досками рисет, тиматижопа. Я не гоню и знаю то, что каждому свое. Кто-то любит бабки, а кто-то и без этого живет. А наш мирок это кусок от целого другого мира, В котором есть магазины, автобусы и прочее. В балахоне ночи я потеряюсь среди коробок. В облике рэпера брехня, я про жопкуртку. Под куртка Бэйна мать больше плакала, Когда повестки в одиннадцать вечера стучали в двери. Бочка плюс нестабильность, эпоха кризиса. Фундаментальное развитие дает свой девелопмент, Обращается в деградацию. Толпы дебилов прут на трон царя. Восемь утра, заря. Меняю взгляд на вещи, которым раньше рад был. Мой кик это всего лишь звук, блять, как рэп Хобби. Мой снейр фобия для космонавтов, Что улетают строго в часа в сторону солнца по Вектору мысли. Дверь в другие пространства открыта. Добро пожаловать в холод времен, где тлеют даже Воробьи на подоконниках. Я в пушке да под кепоном пони. Я не люблю черных людей, люблю запах Димашева во Время летних дождей. Я помню многое и хуй забил на многих. Я просто знаю то, что в этой жизни каждый За себя. Что в этой жизни...