Комочек счастья

Сегодня кто-то продавал На перекрестке счастье. Оно лежало средь крючков И старых ярких платьев, Среди усталых пыльных книг, средь кисточек и мела. Оно лежало И на всех неверящее смотрело. Народ шел мимо. Редко кто-то подходил к прилавку Купить брошюрку, календарь, иголку, Нить, булавку. И равнодушный взгляд скользил по глупой мелочовке. А счастье так просилось в дом, так робко и Неловко. Моляще поднимало взгляд, едва-едва пищало, Но кто-то мимо проходил, и счастье замирало. Темнело, брел домой, в карманах грея руки, Торговец собирал товар, чуть напевал со скуки. Я бы прошел, но вдруг задел молящий печальный, Беспомощный, несчастный взгляд, Как будто вздох прощальный. Я подошел, а за стеклом пластмассовой Витрины комочек маленький дрожал От горя и обиды. Комок устал, хотел в тепло, замерз на этой стуже, Но, к сожалению, комок был никому не нужен. "И сколько стоит?" Голос мой дрожал от напряжения. "Это... Это... Это? Да бери. Вот. От него одни мучения". И бережно я взял комок, К груди его прижал, Закутав в складочки пальто, домой почти бежал. Бежал согреть скорей, скорей в тепло с морозных Улиц, И даже блики фонарей как будто улыбнулись. И улыбался белый снег, И неба мир смеялся. Нашелся все же человек, что счастьем не кидался. И я принес комочек в дом, И стало вдруг понятно, Что никому его не дам И не верну Обратно.