Из души в душу

Очередная Ночь ложится на район, И ветер снова лезет мне под кожу. Я вроде жив, но будто запрещён тем дням, Где был на прежнего похожим. На белый лист ложится чёрный след, Как будто сердце вышло покурить. Я столько лет искал простой ответ: Зачем болеть, чтоб кто-то мог ожить? Я не святой, не праведник, не врач, Но стро́й ищу чужие переломы, Где чей-то смех давно сорвался в плач. Мой голос тихо возвращает к дому. И если я сгораю за двоих, Пускай хоть кто-то греется от дыма. Я столько раз терял себя в других, Что стал для них последним пилигримом. Из души в душу, из боли в бой, Через серый город и ночную стужу. Я пишу не песни, я пишу собой. Вдруг кому-то это тоже очень нужно. Из души в душу, из ран слова, через пепел Лета ледяные лужи. Если моя боль хоть кого спасла, Значит, я не зря этим миром простужен. Я видел, как хорошие сердца Становятся холодными квартирами. В них не найти ни света, ни лица. Там только тени ходят пассажирами. Любовь ушла, не хлопнув даже дверь, Оставив дым и чай остывший в кружке. Я думал, станет легче, но теперь мне память спит На сломанной подушке. Друзья ушли, как письма без строки, Как номера, что больше не ответят. А я всё так же прячу синяки в куплеты, Где чужие души светят. И странно, чем больнее мне внутри, Тем больше кто-то пишет: «Брат, Я понял». Я сам тону, но где-то до зари мой голос Чьи-то берега запомнит. Из души в душу, из боли в бой, Через серый город и ночную стужу. Я пишу не песни, я пишу собой. Вдруг кому-то это тоже очень нужно. Из души в душу, из ран слова, Через пепел лета ледяные лужи. Если моя боль хоть кого спасла, Значит, я не зря этим миром простужен. Этим Миром Простужен.