Почти написала.

Ночь опять листает старые диалоги. Город за окном и пустые дороги. Я клялась себе не входить в этот омут, Но твой ник в сети снова всё мне напомнил. Слишком тихий дом, слишком громкие мысли. Между нами всё давно уже повисло. Я беру телефон как чужую привычку и почти Набираю тебя по привычке. Почти написала тебе "Не могу", Почти сорвалась на знакомом "Привет". Но нахрен мне снова по кругу в игру, Где я тебя жду, а тебя будто нет? Почти написала, что всё ещё болит, Что ночью без тебя иногда не усну. Но к чёрту, я знаю, если сердце горит, Не значит, что надо обратно тонуть. Не значит, что надо обратно тонуть. Да, скучаю местами. И что? Так бывает. Только это уже ничего не меняет. Ты умел возвращаться красивыми фразами, А я после них собирала себя пазлами. Ты, наверное, снова бы что-то придумал, Сделал вид, будто понял, будто всё обдумал. Но я помню сполна каждый сломанный вечер, Где любовь была громкой, а ты бессердечен. Почти написала тебе "Не могу", Почти сорвалась на знакомом "Привет". Но нахрен мне снова по кругу в игру, Где я тебя жду, а тебя будто нет? Почти написала, что всё ещё болит, Что ночью без тебя иногда не усну. Но к чёрту, я знаю, если сердце горит, Не значит, что надо обратно тонуть. Почти написала. Почти Написала. Почти Почти сорвалась на знакомом "Привет". Почти написала, что всё ещё люблю, Но вовремя вспомнила цену словам. Если я ночью о чём-то молчу, то всё, Что нужно, я оставила там.