Россия хранит

В пыли веков, словно страницы книг, В них каждый слог божественный язык. Там Пушкин резал рифмой, острием пронзая, Он не искал богатств, душою истины желая. И в том же Есенин рвал струны тоски, А после Высоцкий драл горло до хрипоты. И это наследие не товар на продажу, Сгорев на бумаге, не останется сажей. Где вы, творцы, открывшие сердца? Где искры те, что разжигали на века? Ведь ныне сцены только пустота и лоск, Подделка дней былых, дешёвый воск. Где вы, творцы? Вернитесь к нам опять, чтоб в новых смыслах ваш Талант познать. Ведь потерялась суть в погоне за деньгами, И глухи к душам средь материи и стали. Россия была колыбелью талантов, Цены что не знали и веса каратов. Все книги и фильмы, всё было с душой, Творили нам предки, ведя за собой. Наследие то разливалось ручьями, Питало всю землю, оживало цветами. Искусство то жило, дышало, цвело, Сердца в нём стучали. Куда всё ушло? Теперь всё иначе, на потоке бездарно, Что деньги приносит, и в том лишь награда. Снимают и пишут, не думая вовсе, Что смысла в том нет и пресно чертовски. Но где-то в глубинке таланты живут, Их чистые души открыты и ждут. Они не сдались, не поддались имгле, Настанет момент, сотворят в новом дне. Но не угаснуть искре в темноте, Пока люди верны души красоте. Они творят дальше, не ждут в том наград, Их дело есть свет, их слово есть клад. Они пройдут сквозь пустоту, избегут обман и покорят Искусства бездонный океан. Их голос услышат, прочтут их рассказы, И в этом их сила, где не нужны стразы. И будет сказано, и будет создано, Что вдохновением всеми названо. Россия помнит, Россия хранит, а новый гений уже За дверями стоит. И напишет он слово, и прольёт миру свет, Возродит и культуры Священный завет.