Человек

Плывет по Неве девятнадцатый век. В темном трактире сидит человек. В тонкую книжицу пишет людей. Сразу не ясно, кто из них злодей. Кто-то мошенник, а кто-то глупец, Кто-то безносый, а кто-то слепец. Пишет портреты в трактирном углу. Худший из них вдруг подходит к столу. Нет, не вставайте. Зачем рисковать? Я вас пришел не учить рисовать. Вы мне что моль? Вас прихлопнут рукой. Не понимаю. Да кто вы такой? Я, стало быть, генерал-прокурор. К вам я имею простой разговор. Много я знаю о вас, подлеце. Что же вы так изменились в лице? Знаю, что любите очень украсть. Как же вы низко могли так упасть? Шапка на воре бумагой горит. Экой у вас все же паскудный вид. Один живой классик, великий поэт, Сказал, что вы нагло украли сюжет. Сказал, что он вызвал бы вас на дуэль, Но вы слишком жалкая, мелкая цель. А что же касается лично до вас? Ищете вы в Петербурге сейчас душу помельче, Чем ваша душа. Все ваши труды ценой в пол гроша. Есть прокурор и на вас черновик. Вы персонаж моей худшей из книг. Вы лишь идея в моей голове. Лучше бы вас утопили в Неве. А на вас бы графин острой водки пролить или Же заживо похоронить. Хватит, на это у вас спора нет. Вы лишь малюете автопортрет. Голос его пылью на пол осел. Хлопнула дверь, трактир опустел. Плакал в углу маленький человек. Плыл по Неве девятнадцатый век.