Белая пыль

Ночь режет город на чёрные слайды. Я снова не сплю, мы с тишиной напарники. Под кожей чернила, как шрамы маршрутов. Каждый узор помнит, где было мутно. Стакане не кофе, но руки дрожат. Белая пыль на столе это просто закат. Кто-то скажет устал, я скажу на взводе. Слишком быстро живу на короткой проводке. В аптечном пакете спасение сна, но сон не приходит, Приходит стена. Я глушу свои мысли, как старый Мотор, чтоб внутри не звучал приговор. Ненаход и внутри минус свет, будто кто-то стёр город С планет. Я ищу не кайф, я ищу тишину, Но она продается только в бреду. Черные тату это мой архив. Каждый символ пережитый срыв. Подъезды знают мой нервный шаг. Я сам себе дым и сам себе враг. Город шепчет: «Еще один круг». Я снова лечу, не касаясь рук. Если упасть, то лицом в асфальт, чтобы помнить, Как пахнет март. Под глазами тени не от фонарей, Эта бессонница держит крепче цепей. В карманах пусто, но в мыслях шум. Слишком громкий внутри зум. Я ускорялся, как будто в бегах, хотя убегал от Себя в зеркалах. Белые линии просто дороги, Но по ним не дойти до Бога. Тело как карта запретных зон, где каждый шрам это Сорванный сон. Иглы касались не только кожи. Я стал холоднее, немного строже. Ненаход и ломает не кость, а нерв, когда в Голове отключают резерв. И если я жив, то назло темноте я выжег Свой страх на своей же коже. Свет мигает, как пульс на нуле. Я остался один в этом феврале. Без названий, без лишних слов. Только бит, только кровь холодный зов.