Осень

Город эпохи барокко манит, как Авалон. Здесь советский ампир и классический тон. В отражении витрин кто-то видит комфорт или ищет Костюм, что спасет от ветров. Побредевшие мысли, поредевшие листья тихо слетают с Крон, задают джазовый тон. Капли пишут портреты за трамвайным стеклом. Железный пароход спас людей за бортом. Когда бродяга дождь стучит в свой камертон и Петроградский хип-хап в нотах ставит бемоль. Это самое сочное впитается в кровь. Мы так любим сезон, что поставит минор. Кроссы на свой с плеере новый виток. Я читаю сводки вперед, чтобы выковать толк. Роль персонажа из фильма или авторский фол. Здесь новаторский стал или бардовский стог. Осенний репертуар в афише дожди, ветра. Мой желтый макинтош скрасит голый пейзаж. Это питерский стафф или жизненный стайл. Уставшие лица, очки. В пакете редкие книги. Мой замотанный шарф, кепка городской камуфляж. Обвожу контуры букв, сочиняю рассказ о том, Как плачет дождем петроградская гладь и в тумане Мосты дополняют пейзаж. Когда кроны горят этих улиц пустых и на мокром Асфальте город бликами скрипит, я открою окно и Послушаю бит, как осень под него пишет этот джазовый Стих. Когда кроны горят этих улиц пустых и на Мокром асфальте город бликами скрипит, Я открою окно и послушаю бит, как осень под Него пишет этот джазовый стих. Осень на смарт выпала, как осадки с неба. И в результате запись вычеркнулась понедельника. Пару недель теперь примерно приплюсую к сроку, Чтобы, как ищущий поэт, вновь обрести свой голос в Мыслях о промо. Нужно больше работать, Чтобы восприняли всерьез. Нужно снимать видосы, бросить зону комфорта. Ново и хлопотно. Бродил по городу для съемок локаций Был в поисках. Тот самый запах творчества. Долго его ждал. Живое слово, что течет будто из Родника. Искра быть автором. Что важнее казаться. Большая смелость всем нужна, чтоб идти до конца. А так все одинаково. Поездки в трамваях. Финал. Желтые листья. Грелся дымом кальяна, упражняясь сарказмом. Смехом близких питался. Скажи, братан, твоя осень чем насыщается? Когда кроны горят этих улиц пустых и на мокром Асфальте город бликами скрипит, Открою окно и послушаю бит, как осень под него Пишет этот джазовый стих. Когда кроны горят этих улиц пустых и на мокром Асфальте город бликами скрипит, я открою окно и Послушаю бит, как осень под него пишет этот джазовый Стих. Когда кроны горят этих улиц пустых и на Мокром асфальте город бликами скрипит, Я открою окно и послушаю бит, как осень под Него пишет этот джазовый стиль.