Музыка

Yeah, yeah, yeah. А. Слышишь пульс? Это не сердце, это бит. Тишина давит, внутри всё кипит. Это не просто желание, это ожог. Каждая клетка кричит: «Дай мне ещё!» Не могу уесть, сон забытое слово. Только рифма груди закипает снова. Дрожь в руках, мысли рвутся наружу. Сонный воздух мне больше не нужен. Каждый вдох это будущий трек. Я живу только так, по-другому никак. Эти волны гонят кровь быстрее. С каждым тактом становлюсь сильнее. Из осколков собираю трек. Это мой смысл, это мой оберег. Музыка лихорадка, сорок градусов в теле. Она рвётся наружу, я уже на пределе. Не могу дышать, пока не запишу. Этот бит в голове с трудом я ношу. Музыка как судьба, она не знает слова «нет». Она как бабочка, что рвётся из кокона в свет. Рвётся из кокона свет. А, слова порой рвут изнутри, словно звери. Для них в этот мир открываю я двери. Каждая строчка глоток кислорода. Это не хобби, это моя природа. Чувства через звук, через сказанный слог. Только так я могу сделать вдох. Пауза смерти подобна, не вру. Я рифмую, иначе умру. Музыка лихорадка, сорок градусов в теле. Она рвётся наружу, я уже на пределе. Не могу дышать, пока не запишу. Этот бит в голове с трудом я ношу. Музыка как судьба, она не знает слова «нет». Она как бабочка, что рвётся из кокона в свет. Музыка, дрожь во всём теле. Я не сплю, я на пределе. Но пока звучит этот ритм во мне, Я рождаюсь заново в тишине.