Букет в чью то руку Prod. by Авраменко А.В.

А знаешь, что цветы это души Ушедших когда-то по собственной воле, Не знавших, что красота их разрушит в круговороте Неистовой боли? А знаешь, как цветы умирают? Нет, ты не увидишь ужас в их ликах. Ты не поймешь, сладко вдыхая выдохи их, Безмолвные крики. А знаешь, как цветы тихо плачут, Когда их срезают, рвут прямо по талии? В красивой обертке трупы их прячут. Как их кидают во тьму на заклание. Дни рождения, свадьбы, просто так и поминки. Повсюду сплошь цвета красок пожарищ. Летят в пустоту смерти пылинки. Не иссякнет поток нескончаемых кладбищ. И там за чертой, на краю мироздания сухой прах Цветов без конца и начала. Где само время лежит без сознания. Где даже память. Горчесть скончалась. Но мы дарим цветы. Но мы дарим цветы. Но мы дарим цветы, рвем самозабвенно. Мы рады принять карнавал ярких красок. Мы рады вдыхать волны сладкого тлена. Мы любуемся скопищем траурных масок. А знаешь, земля принимает без спроса и корни, Души, нас, запоздалых. А знаешь, что пахнет не роза, воздух. В предчувствии среза. И мы в этом зале. Слушаем новости смерти рупор. Катаклизмы, конфликты, война, лихорадка. Мы те же цветы. Букет, в чью-то руку. Мы те же венки. Что сохнут в оградке. Что сохнут в Оградке.