Костры

как в том стишке Геннадия Шпаликова или на фото в ч/б, я открываю глаза снова маленьким, ною тревожно тебе: «мам, что за дым поднимается к небу? там, далеко-далеко». ты отвечаешь: «ну задал мне ребус… может, сигнальный огонь? может, сигнальный огонь? может, там жгут опавшие листья, может, готовят еду… а если вдруг что-то плохое случится, знай — я всегда приду. радость моя, не тревожься, не надо, дым — это просто дым. спи, засыпай, я всегда буду рядом, что б ни ждало впереди». эти костры... эти костры... эти костры... как в том стишке Геннадия Шпаликова, мчится на санках жизнь. снова стою у тебя такой маленький, а ты лежишь. в прошлое нет ни дверей, ни вокзалов, не строит маршруты глонасс. мам, почему ты тогда не сказала, что эти костры — для нас? эти костры... эти костры... эти костры... эти костры... эти костры для нас