Самка

Мартовские коты вьются вокруг тебя, Слюною истекая, на пол капая зря. Ты самка, спору нет. Фигурка даёт эффект. Виагры не надо, тут химии и след простыл. Шерсть дыбом встаёт, когда проходишь рядом ты. Хоть на обложку Vogue, хоть в подворотню, Хоть в кусты. Она идёт. Она идёт. И пол дрожит. И пол дрожит. У каждого кота внутри горит, но ей Плевать. Но ей плевать. На этот бред. На этот бред. Она не любит, а она лишь съест твой след. Панк-рок. Панк-рок. В журналах такую На показ и в тираж, Чтоб радовать мальчиков с большим багажом. Чтоб парус стоял, как флаг над толпой. Они боготворят, но любить не них. Извини. Для них ты трофей, для них ты игра. Но кто кого тратит, поймёшь до утра. Она идёт, она идёт. И пол дрожит. Пол дрожит. У каждого кота внутри Горит. Но ей плевать. Но ей плевать. На этот бред. Этот бред. Она не любит, а она лишь съест Твой след. Панк-рок. Хвосты трубой, усы вразброс. Вместо любви просто острый вопрос: Ты кто? Охотник или добыча? Ответ один: идём без обычая. Ты думал, что держишь её за рога, А она просто топчет твои же мозги.