Сон

Все умерли в доме, И я с непонятной тревогой Брожу во дворе По ковру из еловых ветвей. Но в сердце нет страха, Лишь бледной печали немного. Я слушаю ветер И скрип незакрытых дверей. Здесь таинство смерти Лежит покрывалом зеленым, И сыростью пахнет Из темных разбитых окон. А над головою Шумят и качаются клены, Как старцы худые, Что к дому пришли на поклон. Я молча иду по гниющим скрипящим Ступеням к заветной квартире, где лишь Паутина и пыль, где сон и забвенье, И чьи-то пугливые тени Мелькают по стенам, как в сказке забытой. Не тыль Меня позвала этих комнат послушать Молчанье, Чтоб сердце заныло, Вдруг вспомнив былую любовь. Слепые глаза И наивность пустого признания. Тетрадный листок И на нем проржавевшую кровь. Но хлопнула дверь, и я, дрогнув, Упал на колени и долго смотрел, Как на серой Облезлой Стене Танцуют В предсмертной агонии прошлого тени. Как будто пытаясь О чём-то рассказывать мне. Всё умерло в доме, И я с поседевшей тревогой Спустился во двор, Где пропитан был воздух смолой, Где жёлтым цветком Распустился фонарь над дорогой. И медленно шла В его свете старуха с клюкой.