НЕ ПОЭТ E

Я не поэт, просто делаю рэп. Пишу, как умею, что на уме. Не поэт, но пишу несколько лет о том, Что окружает, и ловлю момент. Образ умерил, беру извне и понятия не имею. На весне топится печь, мясо томится в огне, Как стихотворная речь. Не о добре или зле. Чтобы услышать, вам лучше прилечь. Поверь, слова могут ранить, когда в жар кидаю Картечь. С виду как фейерверк. Руки подняли вверх к небу. Душа тянется к земле, к хлебу. Хотел передать привет себе мертвому поэту. Поет, как охотник, правда, сильно голодный. Идеи не сдохли, ярче только кинополотна. Прицел на эмоцию в поисках хука ищу вдохновение. Без этого туго. Полутона получения событий. Иди за мечтой. Процесс не быстро. Я поднимаю руки, Выше только облака. И за спиной два крыла. Я не поэт, нет, просто падшая душа. Я явился разборчив, свой замок из песка. Повесила на рак, на спинку стула музыкант. Поправил нервною рукой он в ухе бриллиант. Ага, устала скрипка. Хоть кого состарит боль и страх. Устал скрипач, глотнул вина, лишь горечь на устах. Мы не играем роли. Жизнь приносит много боли. Но я как поэт доволен, ведь шрамы, Словно колы. Голоден до этих строк. Я слова впрягаю в тройку. Мысли, скакуны, доносят истину вам через рифму. Не превратить рутину, ведь точно не мимо. Быть частью мира, о котором вы мечтали сильно. Сильно быть одетым и не вспоминать родное гетто. Это можно, но тогда я буду врать в куплетах. Я не такой? Нет, хотя мне класть на хейт, Я буду делать рэп. И похуй сколько лет. И я расправлю крылья, чтобы с музыкой парить. Но вы простите, ведь они черны, Как моя жизнь. Я поднимаю руки, Выше только облака. И за спиной два крыла. Я не поэт, нет, просто падшая душа. Я явился разборчив, замок из песка.