Достучаться до небес

Когда было Двадцать, Был молод и вреден. Думал, тридцать это перебор. Вот. А теперь уже всем под сорокет нам. И кажется, полвека, дядя, это ещё ничего. Помню, бывали времена, что прижимало конкретно. Хоть ты беги да прыгай в телепорт. Были. Но было не спрятаться мне в клетке от Клетки и в речи мелькающих на табло гипнотизирует Толпу растиражированный тлен, типа твой ум проблема, В нем тускло, смутно. Время иллюзия. Ни прошлого, ни будущего нет. Есть настоящее, но ускользнуло куда-то. Чуть-чуть осталось, щепотка. Ладонь сцепилась, но все, че успел урвать, Развеял по ветру движением сломанного крыла. Я все когда-нибудь увижу вскоре на перемотке. Эй! По небу кремовым час откуда летят, А мне лишь достучаться бы до тебя. Я не бездарь до себя, для всех нас же Нужен повод. Нет. Слушай, если повстречаемся, Дай мне пять. И пусть уже сейчас улыбаешься ты опять, Так и надо. Воу, воу, воу, воу, воу. Это для всех поднявшихся с битых снов, Всех дарящих теплоту, всех о чем-то прощающихся, Но добравшихся в итоге до сути простых основ, Что очищают наши души, как будто обратный осмос. А в голове только ветер, перья и пух. Я не знаток хип-хопа, джаза, тем более соула, Фанка. Два десятилетия просто делаю звук. И так бывает, что подчас он разносится сарафанкой. Не нужны тучи черно-белые картинки. Уж лучше цветные сны. Ты лови немного света. Все это сварено для тебя, если голоден от обеда. Может, есть плюс в том, что я тебе не Втираю мораль вопросами: "Эй, друг, tell me what you Gonna do after life?" That's true. That's true. Для этого есть мастера другие. Эй, эй. По небу кремовым час откуда летят, А мне лишь достучаться бы до тебя. Я не бездарь до себя, для всех нас же Нужен повод. Нет. Слушай, если повстречаемся, Дай мне пять. И пусть уже сейчас улыбаешься ты опять, Так надо. Воу, воу, воу, воу.