Блюз

Приходит к нам весна, и с первым теплым днем Зима уходит в вечность. Победой светлых сил закончен спор со злом, И взоры так беспечны. И оттого в такие дни, должно быть, Мой вопрос уместен не совсем: Зачем, Зачем, зачем? Зачем, Зачем, Зачем? Зачем в такие дни, я спрашивал не раз так Жутко и зловеще? Вокруг садовых ножниц слышен жадный лязг, И пилы так скрежещут. На землю юный не один побег бессильно Упадет. Не в счет, Не в счет, не в счет. Не в счет, Не в счет, не в счет. И разум понимает мой, что есть тут свой резон, Но сердце не приемлет. И что за дело мне до крон тех будущих Времен, раз кто-то втоптал в землю? И год, и два пройдет, и новая шумит листва. Все так же, но не так. Пустяк, пустяк, пустяк. Пустяк, пустяк, пустяк. И можно обмануть себя, поверив в то, Что искренни порывы, что цель ясна Садовникова, и что деревья все же живы. И что с гармонией грядущих дней нам спорить не С руки. Солги, Солги, солги. Солги, Солги, Солги. Солги, и пусть деревья бессловесны, И века их раны пусть Залечат.