Письма убитого человека E

Покидая этот мир, я буду спокоен. Больше меня не обманут и не оскорбят тем более. Вся жизнь как поле боя. Я жертвую собою лишь для того, Чтобы осталось что-то доброе, живое. Вы еще не устали от моих историй, От моей лапши? У Анджелины Джоли на ушах мозоли. Вы кто такие? Чему вас учат в школе? Туши сигарету, съезди в санаторий, Коля. С того света вам глаголю: матом здесь у Нас не кроют настоящий андеграунд. Ты понял? Мы даем здесь волю вони. На раны тебе сыпал соль. Никогда не был чужой. Мое хобби крутить В другой реальности хэдшот. Имеет адский запашок каждый мой стишок. И жир, жир, жир, жир, жирнее ваших жоп. Мертвое мое флоу выше облаков. Вновь и вновь, бровь и бровь. На тот свет уже давно готов. Жаль, больше не вздохну и солнце не увижу, Не забью себе как стелят буквы, Не услышу, не почувствую тепла, Любви, касания тела, тех поцелуев и нежности, Что так сильно хотелось бы. Не услышу бита, и станет скучно без загонов. Не одна тут ерунда не станет в горле больше Комом. И не манит еда, не витамин, Не вода, не запах Ни в небе ярком звезда, не увлажнится пизда, Что по ночам я лелеял. Никто не спросит, как дела, не подогреет, Не поставят диагноз врачи в нашем подъезде. Пожалуй, буду рад, что не пропал я в этой Бездне. Ведь познал не так давно, что жизнь наша Прекрасна, что душа есть у меня, что вашей грязи Не подвластна. Я пишу все эти письма, Пока свечи не погаснут. Вы сожгите все их после. Моя сущность в небе ясном. Эта жизнь, да, дана нам не зря. Так проживи ее, любя, тут день ото дня. Ведь эта жизнь, да, дана нам не зря. Так проживи ее, любя, тут день ото дня. Заберите мою музыку, мои стихи. Имя тоже мне не нужно. И его бери. Запустите мою кровь по течению реки. Все, что от меня осталось Выколи глаза мои, теперь они твои. И в подарок тебе руки. Создавай, твори. Пусть ублюдки продолжают прибавлять нули. Мои волосы и ногти заверните в корабли. Да мне на вас насрать, как на угли. Вот эти строчки вроде хорошо легли. Вы лишь оказывали помощь, но не помогли. И мы откинули копыта, в лету канули. Это не твой кумир, это твой внутренний мир Заставляет затирать эти письма до дыр. Между жиром и жизнью зачем-то выбрали жир. Так и забыли маршрут. Проебали ориентир.