Образы

И Я снова проснулся никем, посреди шума в больной Пустоте, где день за днем я менял манекен и Пенял на себя, держа волю в руке. Хотелось летать в этом странном мирке, но вновь Волны мыслей берут меня в плен. Ведь тот, кто пустил нас по этой реке, на Пути к водопаду попросит обмен. Я устал быть холодным и сильным. Я устал от поганой трясины, что упорно так тянет На дно ночью и днем. Невыносимо. Я устал от того, что грязимы и от Того выделяем токсины. Но снова берусь за перо, веря в добро, Пишу свои письма любимым. Вёсла сменятся на крылья, и наш путь изрисовывают. Для кого-то станет пылью, но они погребут снова. Проплыть по зеленой миле как никак придется в соло. Но в моменты боли гнили нас достанут с пыльных Полок. И вдруг вспомнятся образы, наши Дела, Что станут компасом в мире, где Мгла Спутала полосы. Лишь жив те пламен, мы явимся Голосом в чужих телах. Наверное, я слишком наивен. Судьба давит меня, словно вымя. Этот остро наточенный бивень будто хочет стереть мое Имя. Сейчас за окном моим ливень, Но ведь я не один в этом мире, и Неважно, что молят иные. Слава богу, что рядом родные. И вдруг вспомнятся образы, наши Дела, Что станут компасом в мире, где мгла Спутала полосы. Лишь жив те пламен, мы явимся Голосом в чужих телах.