Это всё

Вот честно, положа руку на сердце, Бросил бы хип-хоп, выбросил бы полотенце. Я был в Ростове, там рэп это любовь, А тут в Москве как болезнь, порочащая кровь. Мы что-то пишем, что-то ищем от депрессии или порою Просто тупим агрессию. Наши месседжи просты, как дважды два, Как сама жизнь, как из-под крана вода. Кому-то круто вечером выйти из спортзала, Кому-то с вискарем и соком поднять бокалы или Воткнуться в плеер, уйдя в свой мирок, И написать об этом каких-то пару строк. Все это кайф, и это все про нас. Неважно, что хардкор или, к примеру, Джаз. Семья, любовь, карьера вечные темы, И вместе с ними мы ищем перемены. Кремень всегда найдет свое огниво. Вот так и я пишу под чай или пиво. Если бы знали вы, как же порою бесят эти Вордовские файлы с набросками песен. Летели звуки из окон, бежали килогерцы по проводам. Это моя любовь к хип-хопу просится в большие Города. Летели звуки из окон, бежали Килогерцы по проводам. Это моя любовь к хип-хопу просится в большие Города. Этот сильнейший вирус, Мною подхваченный в детстве, прогрессирует с Очевидными последствиями. Бесполезно лечить, воспален очаг, Но я люблю эту болезнь, не надо врача. Как футболист без мяча я не могу без рэпа. Отвечаю, не променяю ни на что это. Нету никого и ничего на белом свете, Что могло разубедить меня писать куплеты. Не хлеб и не котлета, а пища для души. Он не приносит, это я в него вливаю тыщи. Не нищий, слава богу, можешь не отдавать. Если рэп это казна, мои деньги подать. По дате если, то примерно девяносто третий. Кармен, Титамир, я начал заражаться этим. Десять названий групп, граффити, первые трубы, Кассеты с неграми, и понеслись свои замуты. Мы правдорубы с разъебанными лбами, Недописанными текстами и дыркою в кармане. Манией хип-хопа объяты во времени. Рэп душе и теле от пятой до темени. Летели звуки из окон, Бежали килогерцы по проводам. Это моя любовь к хип-хопу просится в большие Города. Летели звуки из окон, Бежали килогерцы по проводам. Это моя любовь к хип-хопу просится в большие Города. Не люблю Word и по старинке я катаю на Листах. Тысяча слов ищут места, свободные в текстах. И если новый бит пристал, как банный лист, Нет сна. Неважно, за окном зима, осень или весна. Вот это да! Была бы у меня жена, Что сидела днями напролет за моим Cubase. Не вздумай подойти, она серьезно напряжена. Ровняет бэки, режет сэмплы, ей это интересно. Это мечта. Вообще о чем бы я ни читал, Я кропотливо и серьезно подхожу к процессу. И я походу в черных списках молодых читак, Ведь тысячу раз отказывал куплетом на совместку. И мне не жалко вам шестнадцати строк. Просто я на ваш кусок записать бы ничего не Смог. Тут дело вкуса, также важен творческий подход. И мне не важен статус, возраст или ваш доход. Сегодня пятница, суббота. Какое число? Звонят друзья, даю один ответ: Занят музлом. И хорошо, когда куплетом новым Потрясен. Что значит для меня это? Это мое все. Летели звуки из окон. Летели звуки из окон в большие города. Летели звуки из окон, Бежали килогерцы по проводам. Это моя любовь к хип-хопу просится в большие Города. Летели звуки из окон, Бежали килогерцы по проводам. Это моя любовь к хип-хопу просится в большие Города.