Мало. Мало. Мало.

И просыпаться в городе из тонких стен, И засыпать на полях, вне города. Я полюбила тебя насовсем. Совсем полюбила. Твоя, гордая. Я буду носить эти дни как вечерние Платья из лучших страниц Ремарка. И будто бы Бог просит прощения За то, что их так мало. Мало. Мало. Мало. За то, что их так мало. Мало. Мало. Мало. Я твоих сомнений - снег и слепок. Этот город полон бледных, белых. Фото снимки прошлых снов и сепий, Твоим рекам только тонкий берег. Ты - внутри сестры родные руки, Не простишь, но что мои объятия. Мы так губим обе то, что любим. Мы умеем петь лишь то, что тратим. Этот город меня прячет в сырость, Я бреду за словом вдоль ограды, Ненавидя и тебя, и сытость. Моя сущность больше боль, чем правда. Я боюсь найти в себе бездарность. Мне в других бездарность - параличом. Я всегда вот-вот умру, но встану: Ты ж споешь рассвет, мне детка, птичка. И я буду носить эти дни как вечерние Платья из лучших страниц Ремарка. И будто бы Бог просит прощения За то, что их так мало. Мало. Мало. Мало. За то, что их так мало. Мало. Мало. Мало.