Мой лайт (prod. Артём Татищевский) E

Уже поздно, может Маше позвонить? Давай. Давай, с приездом. Не давит суета и все нормально, как будто словил Джекпот. Мои стихи из проезжающих мимо меня авто. Давно не видел хмурых лиц, но брызжущих на пальто. Когда-нибудь ты все поймешь и подведешь итог, Что все не так, как в этих депрессивных песнях. Мир многолик и весел. В кармане пачка сигарет, на шее крестик. Слова живут в той песне, что нагрузил этим утром В Cubase. Смотрю в окно и ничего не бесит. Нужно набрать, если все грустно. Привет из Тольятти. А так все нору тону в объятиях той в Ситцевом платье. Смотрю на нее и как-то легче. Время бежит и время лечит. Ты помнишь? Лето альбомом хоть начинается заново, Я уверен в делах, забыв о промахах, Допущенных ранее. Повесил костюм на гвоздь грустного менеджера, Испортил там праздник, забыл спросить ваше мнение. Верю инстинктам. Свежий минус по кругу собираю багаж и отправляюсь в Дорогу. Попутный ветер нам в спину. Продукт на грани фантастики. Косяки, что наделали, мы стираем ластиком. Нашел в себе силы, оставил в прошлом обиды. Иногда вспоминаю в зеркале заднего вида, Качаю бит головой. Я спокоен на стиле, только музыка лечит. Значимы только рифмы. Я ухожу из нестабильного поля. Уже вечером меня сливает Толка в Coffee Hall в Одному. Тут доедаю дорадо на гриле. Бокал Роберто Сорото, белое, сухое. Я не огорчен, my life течет, бьет ключом. Мы теряем, находим, кайфуем. Кто-то от нас уходит, уходит. Фраза, как отравленный дротик, порой в самое сердце Попадает. Главное не потеряться среди. Я врываюсь в атмосферу, будто поток света, Догоняя, что не стоит близко воспринимать. Чаще просто на лайте жить, не выживать. Главное не спутать понятия. Лучи на дисках плавно крутят окружность, Понимая ненужность беспонтовых наружностей. А тут жду новостей, что все живы-здоровы. Брат, не болей, зажги в груди пламя, Излечи эту напасть скорей. Карта ляжет в масть, верю, бро, верю, Бро. Пока набираю свой район, спальный он. Прячу райдер под капюшон. Здесь прохладно днем, поддоны согревают душу тем, Кто не продал ее. Такой mob deep, в куче нас. Ну, в смысле нас, нас. Нас. Нас. Нас, нас, наш, наш рэп. Yo-yo-yo-yo-yo.