Поток (prod. Артём Татищевский)

Лови поток, ёп. Е. Правит абсурд шекспировский. Из телефона красивые рилсы, но с прогнившей Внутрянкой. Их создатели не смеются от радости, А ожидают пришествия Сумрака, ибо надо расслабиться В пятницу. Меня выворачивает. Вижу ложь под гладкой поверхностью правды, Обман и коленопреклонников. Религиозный экстаз испытывает одна из сестер Треугольника. Она не всекает в реалити, Бежит от нее, измазавшись в провинциальной розовой Вате. Мне жаль ваши души, сердца, Энергетику и мягкое биополе. В небе мигает Алголь, чуть ниже летают скарабейники, Роботы, эктомы. Из глаз фотоэлементов сочится вязкое масло. Во вторник опять слили песни пустые в массы. Что ж, сеть поедает нас. Правда хрупка и крошится в железных руках Правителей. Люди забыли о том, кому веришь ты. Все с тобой вместе приклеили маски и ходят на Умниках, но эта фальшь воняет, пойми. Кто бы ни был твой Бог, они почтят его В ликатомбе, потому что хотят тебя, потому что он Твой. Но ты не познал его среди пьянок, Обманщиков и порошков. Уехал на Uber ум твой куда-то вне небес и Скорее всего то, что тебе говорили, Подделка. Кроме тех, кого любишь, Тех, кого чтишь. Остальное тебя поедает, Его отсеки. По культу сестра, подруга в ночи. Не схожесть по интересам. Молчишь, уходишь в себя, устало кричишь. По прошлому ностальгишь. Это проблема. Когда ты начнешь настоящим и будущим Жить, тогда ты ее и решишь. Откроешь глаза, убьешься об детство, Поняв, что здесь, как и мне, нет места. О нас погорюет лимон, продаст подзатавки скаму Грядежу, продаст нам поэмы, стихи. И, конечно, так же, как мы, только позже исчезнет. Он исчезнет.