По проводам E

Большая разница между true теми, Кто уподобляется. Верь в мечту. Называется от сердца в зал сращиванием Большого моста Тюмени в МСК. Восемь домов и старт на старт. Здесь те, кто сидели на задних партах и набросали Свой первый бар там. В глазах огонь, амбиций вагон. Разгляд целое. Вот это возрастное. Не от линейных нот, не от соли в рот, Не от боли в пульс, не за допрос, а Впрок, не за Пабло. Я true, я на плаву. Ты труп, я орел, ты петух. Знай, долбоебы, работяга тебе сделал трон. Заметь, изредка покидая стены, Это всяко лучше твоей суеты бесцельной. Мои братья с легкостью, не забывая веры, Могут не оставить стену твою богадельни. Запачканные районы, системы в граффити. Система давит тебя в мяч и поджигает фитиль. Не тих. Улицы не спят, они все помнят и Видят, пока ты прожигаешь жизнь на вечеринке у Пити. Мы не тягаем гири, но здесь тяжеловесы. Сделай себе харакири, если зовешь себя гангста. Спасайся бегством, мэн. Здесь flow тюменский с самого детства, Мэн, мы пишем тексты. Куда полез ты? Бетонные джунгли опасны. Тут ходят в джерси, но не играют в баскет. Так много эмси разных рассказывают сказки, Но, выходя из будки, растекаются как масло. Сибирь, матушка, мы тут биты кромсать и рубить Верха. Не до эмси. Ваши повести или песни это плесень, А не чудеса. То ли наши голоса, Что по совести льют рэп как бальзам, Снова тянут полюса. Ты бы завязал с этим навсегда. Мое богатство мои года. Не буди кота. Слово не бада. Навали рэпака дураку кулака. Курам больше молока. Вырубаю ГПК. Наш район моя братва. Хип-хоп замесы. В Тюмени эмси. Через мои глаза прошло годов кругом. Видели катакомбы, летали под куполом. Там поиграли крупно, там проигрались. Там плуты, дороги заснеженные пройдены. Ноги не доходят, чтобы сделать капитальный бэк, Чтобы небеса тряслись. Это что за рэп? Набираю полный бак, Руки базуки, не руки базуки. Тру кидак тру, я дурачков закрыть в дурке. Мы за красивый бой в ринге без лишнего сленга. Вообще, если сильно хочешь бой, мы сделаем это. Тут по-прежнему не спят микрорайоны рэпак. Без лишних слов хавка для братьев уличная столовая. Много было имен. Это разум начал. Платокрай и он все палил сгоряча. И давай обличать, ставить метку печать. Нулевые кричат: "Скоро десятые в чат". Я ведь тоже маленький кумир, Как Малевич Казимир открывал новый мир хип-хоп Авангард. Это кто там идет? Микрорайоновский бар. Икона микрорайона. Восточный андеграунд. Я дома. Самый русский, как Татлин, Рвал на куски остатки старого мира. В наших дымных квартирах ковалось искусство. Был вкус, стало пусто. Зато в плейлистах полно треков вкусных. Не упустим сказать о радости и грусти. А мне как будто не хватало этого бита. И вот момент настал. Я как за чаем в Китай, не торопясь, Накидал. Салют новым друзьям, респект старым кентам. Летят года, а мы все смотрим туда, Где скретчи, где ратата. Битва не на жизнь. Оникс и Wu-Tang. Фотонами света буквы в слова Ложатся на текста ткань. Залетных нет, и допуск минимум десятый дан. Таким же рад всегда. Теперь представь, какая сила из Сибири с любовью по Проводам. Иди сюда. Жизнь дает сполна. Верь только в себя. У каждого есть шанс свое Подзабрать или проиграть. Эмси тут твердят под одному слою. Детям пора спать. База навали басов. Дым застыл в зубах, бро, как фитиль в май. Если хочешь, поджигай. Вот тебе искра. Рэнэ не вернуть вспять. Мы тут не играть. Если надо, перейдем грань. Остаемся на века. Не смотри назад. Если движет тобой страх, Видно по глазам, они могут только спать. Что увидишь ты во снах? Это явь, это я, это бит, это я. Семьдесят второй стиль не остыл. От центра до окраин, Сибири до Москвы звучит стрит Щит, не выдуманная годами, черными нитками сшит, Не оставляя следы для синих ворошил. Поставили на запись. Мишаня накрутил. Добились сами своих вершин. Не нужен повод нам раздать огня по проводам. Рядом братва. Качнем за города. Тюмень, Москва, двадцать пятый пошел. Всем на старт. На год стар стал, Видел разный гэнгста. Тусили в гараже через рельсы. Сюда не лезь, нам во дворах пишем свои тексты. Это дерьмо на микрофон. Здесь старый бонг не для продажи. Я все так же накалачиваю в бит пятиэтажник. Быстро сохнет от ведра. Ты лучше отойди подальше. Эта бомба ебанет в квартале. Суки, тихо, банч. Демоны летят наружу делать грязь По этажам. Сломал обойму, зарядил убийство речи. Знаешь сам, моя программа дикий сленг. А как убрать рэпа полграмма? Достаю из-под асфальта звук. Мне кажется, что мало. Ветки тянутся к подвалу. Smoke Magic Underground набираю обороты. Данный саунд на весах, блядь, пару тонн имеет смысл Заказать, чтоб ты все понял. Черный сон сейчас на проводе, ведь круто нас в Упор. Мы на рэп истоках, все движение на спокойном. Тяну с Йоло Богом на лонг. Там big boys. Приоритеты важных тем в покое не Оставят. Мутим, базируем на рэп апелла Black House. Что тут ща будет? Тянутся смоком шестнадцать строк На тот самый big long. Under хуки на уровне, оппоненты убраны. Старый звук это есть мастерство. Ты бы так не смог. Так же плотно прокачиваем На новом уровне. Шавки лают за дверью, Пока орудуем рэп лайф. Можем наказать тебя за то, что ты толкал. Твой прогресс факнул шалаву с весом. Какой еще гэнг? Пару прострелов в набух. В звук я попал. Але, это семьдесят второй. Мой родной район, грязный музон, черный, Как ворон сталь бетон. На бите собрался целый двор, будто заиграл старый Магнитофон. Микрофон снова включен, Рифмуют все те же, что на манеже двадцать лет Назад ставили тегом на карту город Т. Когда еще Смоки читал за карате, ТГК мы знали лишь по шмале и без бэм. Сибирь на проводе я налегке. В морозы холодно, я на ноге. На одном бите собрались братья, значит, я в игре. Фирменным почерком на минусе ты знаешь всех. Тюменский андеграунд, Сибирь на проводе. Кислота в майк, я взошел, будто рассвет. Замарал найк, на лице оба сейчас след. У меня есть гайд, как поднять ноль лет за Пять сек. Деревья молчат, если в лес пришел Дровосек. Кожа белая как снег, Не догонишь нас, кадин. Слово тут вместо меча, я играю ей в крикет. Я не там, где свет гаснет на дне во Тьме, но от этого еще прекраснее Ну а хули Нам делать? Рука писала, голова болела. Музыка гантеля на уши присела. Что это такое? Музыка без денег. Кто такие бро? Почему веселье? Сначала семь, потом два братана. И эта музыка вообще лепота. За кордоном распиваешь Ballantine's, Но без этого бита эта житуха далеко не фонтан. И эти пули раздают пули. Пока сидишь на студии на стуле шуршит татаули. И не один уже пяток лет наваливаем валюмен. И не один уже биток лет наваливаем валюмен. Я плавно залетаю на толкуху с Elefant'ом. Запей это фантой, за правду мне не впаду. Никаких стволов и бан тут и пизде не. И мелкие бланы туса ваша сосет фильтры. Пока кто-то базарил хапам отправлял в спад. Хоть мехом вывернись вовнутрь, на тебя мне срать. Рэпа экзамен ты не сдал еще по тем годам. Все суки любят мой парфюм, у тебя вонючий фан. Тут нормальные пацы, мазу за них тянули. Крепко сжимая пальцы, назад мы не свернули. На этом поле войны с микрофоном держат топ. Мы трудоголики битла, как в ММА Икраку. Из Сибири с любовью по проводам. Грязный музон. Это же Сибирь. Мой родной район. Улицы Не спят.