В кафе напротив

Не могу не смотреть на прохожих. Представляю их жизни, как тизеры. Там кроме драмы что-то другое. Увидеть шансы практически мизерны. Сквозь арки сюжетов, как в Санта Барбаре. Навстречу белому солнцу пустыни С рождения до холодного мрамора Пересечены параллельные линии. Напротив в кафе играет Ян Тьерсен На жёлтых и черных зубах пианино. Но я не знаю этих песен. Я прохожу мимо. Мимо. Мимо. Я не заметил, как луна вдруг закатилась за лесок. Почти услышал ее звонкий, волшебный голосок. Хотел сказать: «пока-пока». Всего лишь это, но не смог. Тогда завтра после обеда я примчу еще разок. Найду покой тут. Как будто кто-то мой развеял прах. Этим ни капли не расстроил. Все и так в его руках. Взобрался на велосипед. Ветер затанцевал в ушах. Думал о том, что город – клетка, наслаждаясь, как тут пахнет. Уже к двенадцати я глубоко уснул. На кухне стрелочка часов Гипнозом все накрыла сразу. На ударных мелкий дождь. А гром играет на басу. А я слежу, как в музыку сложится пазл. Потом утром глаза откроет солнце. То ли щебетание птиц. Кадры из детства. Когда плевать, во что одет. Там большое поле, там река. Остаться без границ – Значит почувствовать себя и свое место. Напротив в кафе играет Ян Тьерсен На жёлтых и черных зубах пианино. Но я не знаю этих песен. Я прохожу мимо. Мимо. Мимо. Моей копии нет, я ее вырезал. И сам не верю, что это не вымысел. Что это не сон, что на самом деле. Наношу удар, а не просыпаюсь в постели. Моей копии нет, я ее вырезал. И сам не верю, что это не вымысел. Что это не сон, что на самом деле. Наношу удар, а не просыпаюсь в постели.