С художником

Живя с художником, плачь акварелью. Скажи той дуре: Как бы ни села она, ни легла, Портрет написан с твоей натуры. В потоке разнузданного веселья, босая, Хрупкая, нервная, Снова из тонких испачканных рук ты отбирала Проклятое зелье. Пастельным мелком очертив дозволения круг, Вытаскивала из влажного забытья подушек. Так было правильно, так было нужно. Хлебала остывший бульон на общей кухоньке душной. Твердила, что раньше срока гаснет такая звезда. Он гений, Он мистик, Он... Да. Высохли кисти, кончился мел. Проснись, родной, уже! По улицам солнце размазало к жели. Зима лишилась привычного трона. Пустеют багеты, сохнет французская акварель. На этот раз ты смеешься ей. Март, апрель. И снова девушка не одета. И снова в воздухе сонном плавится стройная анатомия Выгнутых тел. И снова холст новорожденный гол, Беззащитен и бел. Живя с художником, Лизой побудь немножко. Моной тоже можно, Только на пять столетий позже.